Les Dossiers Marc Vask

Stanislas Vhor regardait la vidéo pour la quarante-septième fois et il ne se lassait toujours pas.

Quatre-vingt-onze secondes. Quatre-vingt-onze secondes qui allaient décider d'une élection présidentielle française. La caméra fictive tournait lentement autour d'une chambre qui n'existait pas, d'un lit qui n'existait nulle part, d'un homme qui n'avait jamais posé la main sur la fille qu'on voyait sous lui. La texture de la peau avait été calculée grain par grain par l'algorithme Chimère-7. […]

Quarante-huit heures pour obtenir un suicide politique volontaire. Pas un mot de rançon. Pas de négociation. Juste le silence politique pur.

Le couloir feutré du troisième étage sentait la cire d'abeille et le silence. Vask s'arrêta devant la porte de la suite 312. Il ajusta les poignets de sa chemise blanche, vérifia que son rythme cardiaque était stable — cinquante-cinq pulsations minute, le calme d'un apnéiste avant la plongée — et toqua trois fois. Des coups secs. Autoritaires. […]

— Tu ne prends pas le cash ? demanda la blonde, surprise par ce braqueur qui laissait vingt mille euros derrière lui.

— Je ne suis pas un voleur. Je suis un consultant en recouvrement.

— J'ai passé le fichier brut dans Sentinel, le logiciel forensique du Mossad qu'on a payé une fortune. Il est ressorti vert. Authentique.

— C'est impossible. Jussac était avec moi à Strasbourg la nuit où cette merde est censée avoir été filmée.

— C'est un deepfake de génération 5. […] C'est faux, Henri. J'en suis sûr. […] Mais ça ne change rien. Pour un juge, pour BFM TV, et surtout pour les millions de moutons sur Twitter, cette vidéo est la vérité absolue. La vérité n'existe plus, Henri. Il n'y a que le rendu pixel.

La Mercedes Classe S noire glissa le long du trottoir détrempé et s'immobilisa devant le numéro 22. Aucune enseigne, aucun néon. Juste une façade de marbre noir, une lourde porte en chêne à double battant, et un cordon de velours rouge qui contenait une faune grelottante d'aspirants fêtards. […]

Vask ne ralentit pas. Il détacha deux billets de cinquante euros de sa liasse, les plia en quatre, et les glissa avec un mépris feint dans la pochette de poitrine du videur. […]

— Si tu passes ce truc bon marché sur mon velours, je fais demi-tour, j'appelle directement Stan… Tu veux vraiment expliquer ça à Stanislas Vhor un soir de gala ?

Elle s'appelait Mila Rostova, vingt-six ans, un film américain en Sélection officielle. Elle ne savait pas qu'à cet instant précis, à un mille marin au large des îles de Lérins, une jeune femme aux cheveux décolorés platine venait de presser une touche — et que son téléphone, posé sur la commode, s'était mis à obéir à quelqu'un d'autre.

La faille s'appelait SilverHook sur les forums où l'on vend ce genre de chose. […] Elle n'exigeait rien de sa victime. Pas un clic. Pas un SMS ouvert. Il suffisait que le téléphone respire dans le même nuage qu'un point d'accès piégé.

Puis, par élégance, elle envoya une notification discrète sur l'iPhone de Mila : Votre galerie est à vendre. Vous avez jusqu'à demain 23 h 00 pour racheter le lot. […] Dehors, sur la mer noire, le point lumineux se balançait au rythme de la houle. Le Leviathan venait d'ouvrir sa saison.

Il s'installa devant l'iMac et ouvrit, comme chaque matin, l'application de sa banque. Le chiffre apparut. Plus petit que la veille. 8 712,40 EUR. Il le fixa dix secondes, sans ciller. Six mois, exactement, pour dévorer quatre cent mille euros.

Huit mille sept cent douze euros. Soit, à son train de vie, trois semaines. Quatre s'il arrêtait les taxis.

Il avait construit toute sa vie pour ne plus jamais être l'enfant assis au fond d'un café qui regarde, impuissant, le pouvoir d'un homme s'exercer sur les faibles. Et le chiffre, sur l'écran de sa banque, qui baissait chaque matin, était précisément la mesure de la distance qui le séparait de redevenir lui.

— Je sais où c'est. Un yacht. Quatre-vingt-dix mètres, pavillon des îles Cook, baptisé Leviathan. Ancré à un mille marin au sud de Sainte-Marguerite. […] Pour qu'un juge autorise la gendarmerie maritime à monter à bord d'un navire battant pavillon étranger, il faudrait une plainte en béton — et aucune des victimes du Leviathan ne portera jamais plainte. Ce sont des professionnels.

— Ce ne sont pas des maîtres chanteurs ordinaires qui cherchent l'enchère la plus haute. Ils trient. Ils lisent. Ils jugent. Ce qui veut dire, monsieur Vask, qu'ils savent aussi ce qu'il y a sur votre téléphone.

Vask resta debout une seconde, la main encore chaude de la poignée de main, et ressentit cette très vieille sensation qu'il avait appris à aimer autrefois : l'étau qui se serre à l'arrière du cou, et qui signifiait, dans la grammaire ancienne de son corps, que quelqu'un, quelque part, venait d'ouvrir sur lui un dossier d'observation.

— Bienvenue à bord, monsieur. Madame Kreiss vous attend au pont supérieur. […] Les autres invités découvriront le bateau ; vous, elle vous reçoit tout de suite.

Devant la baie vitrée pleine hauteur qui s'ouvrait sur la nuit méditerranéenne, de dos, un peignoir de soie noire brodé d'or. Ava Kreiss se retourna lentement. […] Les yeux couleur de pluie sur du zinc, très clairs, très fixes, avec cette qualité particulière de ne pas battre des paupières là où les autres en battent. Pas un regard dur. Un regard tranquille.

— Vous portez une oreillette. Mon système la détecte depuis que vous avez posé le pied sur la plateforme. […] Ce soir, dans cette pièce, entre nous, je ne veux pas d'un troisième invité. Si nous devons nous parler honnêtement, parlons-nous à deux.